Je suis prisonnier.
Depuis un an maintenant, je suis enfermé. Ma famille s’occupe
de moi, mes parents, mes sœurs viennent me voir. Ils s’occupent de moi, ils me parlent,
me racontent leur journée. J’aimerai participer, mais je suis enfermé.
Hier, maman est venue me voir avec un livre que je ne
connaissais pas. Harry Potter à l’école des sorciers. Chaque jour, elle me lit
un chapitre, elle m’aide à m’évader, à oublier un peu mon isolement.
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Cela fait maintenant un an que je lis à mon fils les
aventures des petits sorciers. Je pense qu’il y croit. Qu’il rêve, lui aussi,
de recevoir une lettre le jour de ses onze ans, lui annonçant qu’il est un
sorcier. Son anniversaire est la semaine prochaine, et je n’ose imaginer sa
déception. S’il était sorcier, il pourrait s’enfuir. S’extraire de cette
prison. Cela n’arrivera pas.
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Hier, Quentin a eu onze ans. Il n’a pas reçu sa lettre de
Poudlard, mais il s’est libéré de sa prison. Lui qui était un simple spectateur
dans son corps paralysé, a pu s’échapper de la seule manière possible. Peut-
être était-il un peu sorcier, finalement.
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